La salle d'attente

 Ce matin, prise de sang routinière. Une femme entre, trente-cinq ans peut-être. Beauté sauvage, sans maquillage, juste quelques bijoux discrets.

Elle porte une robe en jean boutonnée devant, fendue jusqu’à mi-cuisse. Elle s’assied en face de moi, croise les jambes haut. La fente s’ouvre, laisse deviner presque le haut de la cuisse.

Ses cheveux… même couleur que ceux de Christine. C’est ce qui m’a accroché d’abord. Pas elle. Le souvenir.

Elle lit un magazine, sérieuse. Peut-être qu’elle pense à quelqu’un. Peut-être pas. Moi, je pense à toi. À la façon dont tu croises les jambes quand tu veux m’ignorer — ou m’attirer.

Rien n’est arrivé. Elle n’a même pas levé les yeux.
Mais je me suis senti vivant, comme si nous avions passé la nuit à nous aimer. 

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